Il passante.
Il passante.
Ogni giorno un germoglio,
è un fiore nero,
ed io lo colgo inconsapevole,
perché tal vita
adombra e incuriosisce,
non vedo orizzonti,
ma grandi e folli cime,
terse ed a volte cupe,
che succede esistenza,
sei forse stanca di coloro
che non vollero amarti,
o siamo già orfani del buon Dio,
che storia strana
eppur di tanto in tanto
mi capita di veder Croci
e chiodi e pianti e morte.
.
This entry was posted on venerdì, ottobre 31st, 2014 at 22:09 and is filed under Poesie D'Amore. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed.
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