Il dualismo incalzante
del bene e del male,
striscia silenzioso
e incurante delle
creature indecise,
e percorre con la
sua inalterabile
inumana solerzia
il suo compito di
offendere e difendere,
vincere e perdere,
la sua è l’eterna lotta,
e mai ci sarà un
vincitore o
uno sconfitto.

Non sopirti amore
questa è la notte,
ti racconto del grande sogno,
del grande sapere,
delle stelle,
unico rifugio che piacque
alla solitudine,
non addormentarti e ascolta.

Osserva quella è una cometa,
e quello è un pianeta,
no amore quella è la luna,
quanti ricordi
sono racchiusi in essa,
ricordi quanto
amore mi sussurrasti
e quanto fu stretto
il tuo abbraccio,
son morto allora,
non ebbi respiro solo amore.

Ma son morto
che fare fuggo e scivolo
fra bagliori e lampi
di un universo
zeppo di grandi ceste
ove tante anime
fan raccolta
di sogni e delusioni,
aspetta, presto giungerò
e solo allora il mondo
carezzerà i miei sogni
e l’assurda pretesa di
morire per sempre.

Brucio e mi spengo
e brucio ancora,
e quanto t’amo e tu mi ami?
No, lo , mi dici sempre
che la vita è breve
ma è dunque breve
il firmamento.

Emaciata e aberrante
una Dea corrosa dal tempo
rintuzza la frenesia di esuberanti
e voluttuosi brividi,
e lacera i lembi di inutili vesti
bianche e trasparenti,
cosparse di profumi
arroganti e minacciosi.

Magro bottino per
la sovrana del piacere,
per lei solo sguardi silenziosi,
e abbracci fragili e bramosi ,
persi nell’austero Universo,
dall’assordante buio
e dalle irraggiungibili
e misteriose luci.

Oscuri barlumi di vecchi
chiarori sopiti,
derisi e persi in un presente
avvolgente e stridente,
soffocante e arido,
come un riarso deserto
ricoperto di miraggi
e soffocanti arsure.

Che strano poeta.

La musica oscena è iniziata,
note nere e ardenti
dilaniano e fremono convulse,
prigioniere in un violino
senza corde e senza musicante.

Com’è irritante parlar
sempre del mitico amore,
egli è tale perchè lo rende grande
l’indifferente e cruento livore,
e quanto frivolo è il mistero
nel nascondere sotto un sottil tappeto
tutte le nostre malcelate paure,
e quanta..quanta è immensa
l’ipocrita passione per la poesia
di strani autori senza cuore,
imprevedibili e in ostaggio
di immutevoli solitudini,
e i loro cuori tristi saranno
sempre biechi e mutevoli,
e il loro lento ticchettio
palpita e ostenta vana saggezza.

Ho la lampada magica
ma non esprimo desideri,
ho già quel che mi serve,
non sono che un ramo secco
da estirpare dove la vita ha smesso
di fluire, che desolante conferma
non sono un poeta,
so che per esser tale ci vuole
il sottil sapere di cosa contiene l’anima,
di chi soffre e di chi gioisce,
ed ho compreso che il non capire
è saggezza malsana e rende
giustizia solo alla morte della bontà.