Il Tramonto

Il tramonto porporino,
l’arrivo della
enigmatica notte,
i colori e gli affreschi
spettacolari della
ridondante natura,
si adombrano per far posto
ai piccoli e lucenti
punti luminosi,
sparsi in un cielo reso
fosforescente da una luna,
che reclama prepotente
le nostre attenzioni per
la sua indicibile bellezza.

I suoi effetti miracolosi,
la nostra intrinseca
voglia di far parte di una
esistenza degna di tale nome,
un abbraccio, un sorriso,
una lacrima, cacciare
l’indolenza di uno sciatto
volere di non essere
partecipi alla meravigliosa
avventura del creato.

Compiacersi nell’aprire
il palmo della mano,
sulla quale un pettirosso
si poggia fiducioso,
la nostra carezza e il
suo dolce sguardo tutt’altro
che intimorito,
e il silenzioso assenso
di uno spaventapasseri,
complice accondiscendente
del furto di un seme,
ed il sorriso tollerante
del contadino che sorride
alla dolce complicità
dei due furfanti,
rei di essere complici di
un gesto di reciproco
scambio d’amore.

A nulla vale ergersi
con affanno sulle
alte cime per rimirar
l’agognato orizzonte,
egli spesso è popolato
da mesti miraggi, a
volte i nostri tramonti
son più luminosi delle
abbaglianti illusioni
dell’avvincente, e
a volte ingannevole,
scaltro ignoto.

Il rosso,
tono d’amore
turba e sprona,
scaglia moine,
non stinge,
colora i fiori
del desiderio e
della tenerezza.

Stringo il suo
stelo, i suoi
aculei pungono,
dalle mie dita,
trasuda lento
il vermiglio
fluido liquido
tale al rubino.

Un petalo
fugge,
sospinto
da un delicato
sussurro,
un gemito…forse,
l’incanto del suo
ciondolare avvince
e coinvolge.

E’un fiore
complice,
il fruscio delle
vesti della mia
donna lo rende
discreto,
sorride quando le
nostra labbra
si raccontano
nell’unirsi.

E’ uno scriba,
sa raccontare
l’amore ma
negli addii
egli ti accarezza
con lische pungenti,
lui non ama
chi non dona
concede solo
che rimpianti.

Fu tal donna
la mia
promessa sposa,
ma l’ombra
di tristi
presagi rendea
triste il mio sogno,
coloro che le
diedero vita
mai condivisero
la gioia di giovani
il cui cuore
battea all’unisono.

La voce della mia
amata era melodia
inebriante come
il suono celestiale
di grandi musici,
ed il suo volto
raggiante
risplendea di luce,
e parea che strani
uccelli bianchi
con aggraziate
pirolette
assecondavano
i nostri baci.

Coloro che non
vollero posero
fine ai nostri palpiti,
ad una felicità
radiosa,
cosi finalmente
da appagare
i loro ingiusti
dinieghi.

Il tempo non
guarirà le nostre
ferite,
ma le nostre
anime
un giorno si
ritroveranno
mano nella mano,
in una consapevole
sensazione
di ricomporre la
nostra estasi.