Sono folle, ma felice.
Sono folle, ma felice.
Finti giorni di disastrose
e rovinose parti di anime
allegre e mai tristi, ma io
voglio colpire forte e ferire.
Non ho più rimpianto di te e
racconto solo della mia follia,
colgo strani lezzi nel mio
cervello, pietà, ho solo ansia.
Amo tutti e tutto, ma quando
giunge la pioggia e corro sotto il più vicino ombrello, sei torto, loro
dicono, c’e poca acqua e tanto sole.
Quanti frasi ho scritto, pensieri
talvolta accattivanti altre volte
rabbiosi e mortificanti, ma io folle,
declino ogni gesto inconsulto.
Vita bizzarra e bislacca, ho capito
e non posso raccontare, io non
sono un maestro di penna, sono
solo un invasato senza un perché.
Raffaele Feola Balsamo.
This entry was posted on martedì, luglio 21st, 2020 at 19:11 and is filed under Poesie D'Amore. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed.
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