La pinta di whisky.

Mentre silenziose invettive
spingono verso l’alto pensieri e tormenti,
mi attira il bisbigliare di alcune stelle
che confabulano minacciose,
forse hanno capito che il tempo dell’amore
è scomparso, si perché l’uomo uccide il cuore
ed ha soppresso la croce,
ma non è vero tutto ricomincerà,
il Re soffia soffia e l’anima si ricompone.
I forti son forti e il debole sorride ingenuo,
che vuoi che sia un pugno forte sollecitato
da una pinta di whisky che
non ha avuto tempo di invecchiare,
l’uomo è prepotente e non aspetta,
ha sete e beve, beve tanto, ma i pensieri
tornano sempre e uccidono comunque,
e poi non so, forse è vero, tutto vero.

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