Buio
Fa troppo male per scriverti
Piccolo Fiore, fa male da morire, dicono che ora sei un angioletto
ma io volevo che tu fossi la mia primavera.
Immaginavo di cullarti in primavera,
al tuo primo mesetto,
edil sole mi sarebbe sembrato così bello.
Immaginavo di trovarti in casa tornando dal lavoro:
la mia gioia ed il Tuo viso gioioso
che mai vedrò
…oggi tornando a casa sento il Tuo pianto,
guardo verso la finestra,
mi lascio incantare…stordisco:
“ci sei”…ma so già…è solo un gattino che piange in strada.
Non vedo più il sole