La triste vendemmia.

Che confusione nel grande mondo,
il dolce e l’amaro, il bianco e il nero,
l’amore e l’odio, io e te amor mio,
sincera e connivente del plumbeo fato.

Non frugare nella mia anima,
stesa su quel manto di neri vitigni
dalla dolce ambrosia, fra mille baci,
quante promesse e quanta vita.

Io mi son perso nel buio del caldo giorno
di una mite stagione senza sussurri,
e promesse come quelle del marinaio
nei porti delle sue numerose mete.

Quanti sollazzi e banali sorrisi,
avvincenti come ombre senza volto
e mani spinte all’insù come a esorcizzare
l’avvento dei neri presagi di amori smarriti.

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